Benoit Lange

Von 1987 bis heute habe ich nie aufgehört, die Stadt Kalkutta festzuhalten. Mich, der ich kein großer Wanderer bin, hat das Ziel, dieser unglaublichen und verwirrenden Stadt zu begegnen, sie zu entdecken  dazu gebracht, sie dutzende Male mit der Kamera in der Hand zu durchqueren. Ja, ich kenne sie. Aber können wir sie kennen? So übertrieben, so rebellisch, so explodierend? Zu allen Stunden des Tages und der Nacht habe ich auf ihre Schwingungen des Lebens und des Todes gehört. Ich kletterte auf die Spitze der Howrah's Bridge (welche es verboten ist zu fotografieren), um ihre danteske Struktur zu verewigen. Ich ging durch die Stadt im Schatten der Bettler mit Lepra auf Ihrem Weg des Flehens. Ich rauchte das Chilium am Ufer des Ganges, um von den Sadhus auf ihrer Reise zum Ende der Reinkarnation akzeptiert zu werden. Ich setzte mich ins Wohnzimmer von Herrn BK Birla, Besitzer unter anderem der Ambassador-Werke, um die letzten Pulsationen des legendären Autos zu verstehen. Bin ich mit 160.000 Fotos der Stadt und ihrer Bewohner, ohne es zu merken, zur fotografischen Erinnerung geworden? Hätte ich London oder New York mit der gleichen Intensität fotografiert, wäre es mir zweifellos gelungen, meine Arbeit stärker bekannt zu machen. Bei Kalkutta, der Prinzessin in Lumpen, schaffe ich es gerade noch, ein fotografisches Zeugnis festzuhalten. Aber für mich bleibt sie, als klebte sie an meiner Haut. Sie ist ein Stück meines Schicksals.